(En Obras)

Vaya mierda de poeta,
cuánto llanto derramado
en estas letras
que no aciertan un sentido.
Desde que era un dulce un niño,
con la rima a todos sitios
he viajado. ¿Cuál ha sido
el beneficio
de tanto dolor comprado
a mercaderes de destinos?
¿Cuál fue nuestra recompensa
por habernos despedido
de los amores pasados?
En mitad de algún abismo,
vendidos al egoismo
de estar solos...
solo fuimos
que poetas con la mierda
hasta la boca;
Sin mas aire en los pulmones
que esta soledad de roca
que engulle nuestras razones
para seguir vivos.
21:03
11-09-03

nocturna.